Las llaves quedaron sobre la mesa
sin las manos cálidas del abuelo,
que se fue de viaje a la eternidad
tras el camino de sus ancestros.
Las dejó solitarias y frías
en aquel amanecer de invierno,
cuando yo aún era un niño
y no entendí qué cosa es la muerte.
Autor: Julio César Melchior
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