está en las manos de mi madre
arropando mi cama,
canturreando una canción,
en su sonrisa cristalina,
su sabiduría,
el sol de sus ojos
reflejando mañanas,
abriendo caminos,
siempre abriendo caminos,
para mi futuro.
La cultura
está en las manos de mi padre
trabajando la tierra,
sembrando esperanzas
(en el trigo dorado,
en la cosecha)
en su andar pausado
enseñando,
siempre enseñando,
y en el cantar de su voz
que habla de ayeres olvidados.
La cultura
está en el pueblo,
en la voz colectiva
de la memoria de los abuelos,
en las calles de tierra,
las casas de adobe,
las tradiciones,
las costumbres,
el recuerdo
del pretérito añorado
y de las horas que transcurren
en silencios de luto,
llorando lo que jamás
ha de volver.